O drama da borbulha...

Tenho uma borbulha gigante na cara. Tenho outras mas maneiras que é a vida das mamíferas. Mas esta, ah esta... Tenho uma borbulha gigante, mesmo em cima do osso do maxilar, que me comeu a cabeça o dia todo. Tentei espreme-la de manhã, mas ainda não tinha tomado café e foi pior a emenda que o soneto. E ainda fiquei mais obcecada com a porra da borbulha gigante. Enchi-me de nervos (mais ou menos vá, o sono era tanto que nervos exige energia e eu não estava para aí virada, mas dá aqui um ar trágico ao drama)  e vá de a encher de tapa olheiras. Isto foi muito esperto da minha parte porque, em vez de gastar o meu tempo a mascarar as covas negras de uma noite mal dormida (não, desta vez a Francisca não é o bode expiatório, que benzá'Deus, roncou a noite toda), gastei o pouco tempo que tinha de manhã com a porra da borbulha, que parecia repelir a coisa. Se calhar, estava a gozar comigo. Estou obcecada com a coisa e de tanto lá passar a mão, acho que está maior. Se calhar, acha que lhe estou a fazer festinhas. Estúpida borbulha. Fui-me ao site da Zara. Continuo com a borbulha. Tenho a carteira mais leve. Mas ao menos se é para ter borbulha, que seja com qualquer coisinha nova. Se isto faz sentido algum? Não sei! Perguntem à borbulha que me está a tirar do sério hoje. Isto de vez em quando dá-me para cada drama que não lembra ao Menino Jesus. Mas pronto, a culpa de mais uns trapos, desta vez, é da borbulha. Fofinha porque serve de bode expiatório para as compras. Estúpida como o raio que a parta porque me está a tirar do sério. São dramas senhores, são dramas...