Setembro

Durante muitos anos, Setembro cheirava a livros novos, às páginas ainda por dobrar e ao querer saber o que iria aprender no ano pelo qual ansiava o começo. Sim, eu era daquelas que se aborreciam ao fim das três primeiras semanas de férias, tudo muito giro, mas agora quero aulas e os meus amigos. As férias cansavam-me a cabeça, pela qual puxava para me entreter a mim própria muitos dias. Cheirava a capas de livros que eu insistia ser capaz de encadernar e que acabavam sempre, sempre,  com bolhas de ar, que depois furava, mas o risco da trapalhice ficava sempre lá, a relembrar-me a minha inaptidão para artes manuais. A cadernos novos, com o nome da disciplina, que em tempos idos decorava com imagens de cães e gatos fófinhos, porque os cadernos todos pretos deixavam-me triste. A canetas novas e a um novo estojo para as guardar, se bem que ao fim da primeira semana já havia baixas. Cheirava a uma nova mochila, um luxo que os meus Pais sempre me permitiram, ter uma nova mochila para cada ano lectivo. Cheirava às manhãs mais frescas e aos dias mais curtos, aos regressos a casa envoltos naquela luz muito especial do final de mais um dia. Cheirava à curiosidade de novos Professores e à ansiedade de rever os antigos. Cheirava a perceber o que as férias tinham feito e o que se tinha feito das férias, em cochichos com os amigos, os velhos e a expectativa de conhecer os novos, os que ainda não estavam integrados. Cheirava a saber o número naquele ano e se ainda pertencia à turma D ou a outra qualquer. Cheirava à expectativa de ser tão boa aluna como no ano anterior, com o meu nome na pauta seguido do que depois, anos mais tarde, aprendi serem apenas números, mas que nesses tempos, me enchiam o peito de orgulho. Setembro cheirava-me e sabia-me bem. Os anos passaram e Setembro ganhou novos contornos, novos cheiros. Mas Setembro contínua a cheirar-me a recomeços. E eu, contínuo a gostar muito de Setembro. E do cheiro das manhãs de Setembro.