Não sei ser de outra maneira...

Gosto muito de ser Mulher, acho que caso a genética tivesse ditado outra sorte, seria um Homem péssimo. Mas a vida, essa que dizem ser linda, é muito mais dura para as Mulheres. Muito mais agreste, muito mais agressiva. As marcas, não só as do tempo, doem mais. Marcam mais. São mais profundas. A Vida exige mais, não pede, exige vincadamente. Um Homem é um Homem, por muito idiota que esta afirmação possa parecer. A vida é-lhes mais fácil, mais serena, mais complacente, sorri-lhes sem pedir muito mais que pouco ou nada, porque se diz, encolhendo os ombros, que é (um) Homem. Uma Mulher é uma imensidão de papéis e pede-se-lhe que seja absolutamente perfeita em cada um deles. Sem lhe perguntar se o quer ser sequer. Sem querer saber se está cansada.  Se tem água nos olhos. Se tem alegria no coração. Se precisa que a segurem por uns segundos, brevemente, só para depois seguir só, de cabeça erguida. Pressure makes diamonds. Deve ser por isso que a Vida tanto pede às Mulheres. Algumas, serão sempre diamantes em bruto. Outras, deixarão que a Vida as vá polindo, que lhes dê forma, que as apure até quase uma inatingível perfeição. Estou farta da perfeição. Estou farta de alinhamentos da sociedade, estereótipos. Sou imperfeita, não sei ser de outra maneira.