Meu querido mês de Agosto...

Agosto morreu-me com a morte do meu Avô. Agosto deixou de me trazer os almoços intermináveis debaixo da figueira, com refresco de vinagre e sempre mais olhos que barriga. Agosto não mais traz a correria da festa da Senhora da Assunção, o calor insuportável às cinco da tarde a ver a procissão, enquanto a minha Avó se lamuriava porque nunca lhe dei a alegria de trajar de anjo na dita. Agosto não traz mais bailaricos e algodão doce colado nos lábios. Agosto não traz mais os fogos de artificio com que cresci e que esperava ansiosa. Agosto tornou-se um mês frio no pico do  Verão. Até ela. Agosto renasceu-me com a Francisca. Agosto trouxe a minha Filha para os meus braços. Esperei-a para um Setembro que sabia ser um Agosto.  Agosto, agora, é dela. E de novo, meu querido mês de Agosto!