Até que podia ser o chá das tias ou das 5... Mas não!

Tempos houve em que ir lanchar fora era coisa tranquila. Pacífica. Até com uma certa pinta de pónei. Nos dias que correm, oscila entre qualquer coisa de degradante, de me fazer trepar paredes ou procurar um buraco bem fundo para me enfiar. Mãos cheias de manteiga no cabelo. No deles e no meu e no de quem se aproximou das feras. O carrinho (de 'mha rica filha, alguma coisa contra? Antes carrinhos que tachos!) a ser disputado por mais dois pares de mãos infantis. Os vidros do sítio com dedadas de gordura. Francisca resmunga " cháãooo, cháãooo". Francisca vai dizer olá às pessoas da mesa ao lado e dá um miminho com as mãos cheias de manteiga e eu hesito se peço desculpa, se faço de conta que não vi. O meu scone já nem sei quem o comeu, se fui eu, se foram eles, vou masé enfardar outro.  E a torrada, criaturas? É para quem??? Francisca a comer doce como se não houvesse amanhã, à colherada.  Eu indecisa se estava a ver ou não. Optei por ver. Uma grita. O outro corre. O maior doutrina-me nos Gormitis (é assim?), olhando-me como a pessoa mais ignorante à face da Terra porque não sei brincar à coisa.  Só faltou chamar-me burra. Um grita. A outra corre. Quero um buraco. E os vidros gordurosos. E a roupa dela com doce all over. E o carrinho que passa na porta à rasca e eu o espeto no vidro com estrondo. Ponho os óculos de sol. Quero um buraco. Don't look, don't look. Vale-me a sugar rush na veia e a vontade de me rir e solto uma gargalhada. Isto é um chá das cinco, my style. É o que há. Será que ainda lá posso voltar?