Não, claramente não é de Braga...

Não há porta que resista aberta nesta casa. Francisca vê porta aberta, zau, fecha. Francisca vem na vida dela, a arrastar a idiota da Fanny, que se aperta e guincha "dá-me um beijinho e gosto de ti" e a mim apetece-me sei lá, qualquer coisa, mas cala-te coisa hórrórósa, cala-te. Mete-me medo o raio da boneca, mas foi oferecida e a cachopa gosta de a arrastar. E acho que os tratos que leva são castigo ao seu "dá-me um beijiiiiiinho" que me apoquenta. Bem, adiante. Francisca vem na sua vida, atira a boneca para onde calha, volta atrás, zau, porta fechada com estrondo. Depois, Francisca quer sair e ir descobrir o que vai destruir nas redondezas nos próximos 5 minutos. Francisca ainda não sabe abrir portas, tanto que nem chega ao puxador. Mãe está alapadíssima no sofá, pesa-lhe o rabo. Francisca fica em frente à porta, largos minutos, a dizer algo na sua língua em tom de ditadora, dedo em riste, que imagino ser algo como "abre-me a porta, escrava". Mãe continua na sua vida e diz apenas que a porta era para estar aberta. Já me levantei 540 vezes nos últimos 10 minutos, pequena índia, mas agora... temos pena. Francsica revira os olhos, barafusta e por fim, acaba a descobrir deste lado da porta algo para destruir e assim riscar mais um item na sua "To do list". Nada muda. As portas continuarão a ser fechadas com estrondo. Eu, continuarei a ver de camarote até ela perceber a consequência de o fazer e o que lhe digo. É assim... habemus pena!