Mofli, o íman...

Ontem, a Mofli foi ao veterinário. A mim faz-me uma impressão danada ver picar a bicha, o ratito de pelo longo cá de casa. Vai daí, toca de impingir essa tarefa ao Marido, com muito bater de pestanas e eu-fico-com-a-nossa-menina-que-ela-está-rabugenta-pleeeeeaaaaase. Marido acedeu (lindo menino!).  A caga-tacos (para quem estiver interessado num update do estado de saúde do reino animal cá de casa) está ótima de saúde, pelo lustroso, peso ideal para micro cadela (o que equivale a escanzelada). 

Mofli, o cutcho (outra palavra Transmontana que me mata de riso...) decidiu que comer ração é para os outros cães, os a "sério". Vai daí, tenho agora a acrescentar à minha lista de afazeres maravilhosos que eu adoro de morte (not), como: mudar fraldas cheias de uma "coisa" verde que empesta qualquer sítio (Biological Hazard, Danger), fraldas com tanto chichi que se forem atiradas à cabeça de alguém causam perda de consciência, arranjar espaço para fazer a higiene oral da canina. Todos os dias. Está bem, pronto, o que se quer é a bicha saudável e com os dentes todos por muitos anos (não há placas para cães?). Tem direito a pasta  dos dentes especial e escova apropriada (ainda perguntei se não dava para usar uma daquelas elétricas , como a minha, mas os olhos que o meu Marido me mandou responderam à questão...) 

No início, seeeeeempre que sugeria que ele levasse a trela na rua, levava com um olhar 33 e um "o caga-tacos" é teu, isso não é cão de gajo". Até ao dia em que, já nem me lembro porquê, andava ele com a trela à beira mar ali para os lados de Cascais. Foi a loucura. Resmas de gajas a irem ter com ele "ai posso fazer festinhas?", "ai que queriiiiiida", "ai tão fofiiiiiiinha". Vi a minha vidinha a andar para trás. Trela de volta ao meu controlo ou o caga tacos não é meu e não é cão de gajo? 

Voltando à ida ao veterinário. Marido leva a bicha e senta-se na sala de espera. Às duas por três, recebo uma sms: 

- "A Mofli já está ao colo de uma menina ruiva que também aqui estava. Ela pediu para fazer festinhas! E olha, também é do Porto..." (amiguinho, não te estiques que a cama é curta. Estás a ver a cena? Ainda bem...). 

Pois então, para além de todos os títulos monárquicos que Sô Dona Mofli já ostenta, pode-se acrescentar mais este: Mofli, o íman de gajas... 

O próximo canino que arranjar vai ser enorme e ter cara de poucos amigos. Brincadeirinha. Eu gosto mesmo é de cães transportáveis debaixo do braço e que caibam na minha carteira...