Se calhar, tem nome que desconheço...

Por várias vezes na minha vida, fiquei "presa" em casa, quase todas elas relacionados com saúde (ou a falta dela). Se, em alguns momentos, eu é que me decidia a fechar em casa, em nome de uma doença, em muitos outros, a cabeça quer sair mas o corpo não concorda. Sinto-me presa quando tenho de ficar em casa. Podia dizer que me sinto muito bem, ai que nem tenho de me vestir para ir trabalhar, tenho tanto tempo para fazer nada, gosto tanto, vou trabalhar no computador que ou vai ou racha. Mas isso seria mentira. Sinto-me perto da claustrofobia. Sinto-me sufocada. Quer quando a saúde me falha a mim ou quando a minha Filha precisa da Mãe para a cuidar. Ao fim de um dia em casa, custa-me a respirar. Parece que as horas se arrastam e eu me arrasto de divisão em divisão. A TV aborrece-me. A sopeirice não me assiste muito. E parece sempre que o dia ficou mais bonito por eu não poder sair de casa. Claro que me dá paz e um sorriso enorme o poder proporcionar conforto à minha Filha, o poder cuidá-la. O estar com ela. O brincar com ela. O me sentar à beira dela quando ela diz, autoritária,: "aqui Mánhe, aqui". O andarmos a correr atrás uma da outra, enquanto eu canto a canção do quá-quá e ela faz que tem asas para abanar. O ficarmos as duas na varanda, sentadas na mesa, ao lado uma da outra, enquanto ela diz, em jeito de pregão "abála belé" (não faço ideia do que seja, mas tem uma sonoridade interessante). Sim, gosto disso. Mas não associado ao ela estar doente. Não associado ao ficar em casa por imposição. Se calhar, nem faz muito sentido, mas eu preciso de rua. De sair e ver o que há lá fora. Não sou passarinho de gaiola. Sinto-me perto da claustrofobia quando as chaves ficam pousadas na mesa da entrada e eu sei que não lhes vou tocar.