Coisas que faziam de mim uma gaja tão mais porreira...

Ter uma Maria. Ou uma Manela. Ou Vicentina. É pá, o nome não interessa. Eu queria era uma Maria todos os dias, ao fim do dia. Em que eu chegava a casa e dizia: "Olá Maria, está boa? Passou bem o dia? Olhe, alimente-me por favor. E a sopinha da Menina Francisca, preparou? Ai tão bom Maria, está excelente!". E eu ia toda pónei à minha vidinha, fazer coisas de que gosto, como dar banhos, explicar que o shampôo cheira bem mas não se come, mostrar o Pi-pi-á (cavalinho), contar diguis, "rockalhar" um bocadinho e outros afins. A Maria, preparava as comidas. A de cria boa e a minha. Maria empratava (o que eu acho delicioso a palavra "empratar...") o que me alimentaria. Nem precisava de ser nada de muito elaborado. Sou boa de manter a massas. Verdade. Dêem-me massa de quelque-coisinha e estamos muito contentinhas. A Maria só precisava de vir assim, sei lá, às 18h, todos os dias. À Sexta fazia mais uns extras para eu não comer só tostas ao fim-de-semana. Eu sei que é difícil de acreditar, mas eu era uma gaja tão, mas tão mais porreira se não tivesse de descascar cebola e chorar tipo Madalena e ser idiota e passar as mãos nos olhos ainda com cebola e chorar mais enquanto me rio como uma perdida, porque sou muito totó, senhores. Raios parta a cebola. Maneiras que diz que não, que não posso ser uma gaja ainda mais porreira. Não há cá Maria que me salve. Nem Manela. E eu nem sou esquisitinha com os nomes porra, qualquer um ia! Vidas...