Dear Monday...

A Francisca cresce a cada dia que passa. Sabe dizer onde está seu o nariz, as orelhinhas, a boca, os olhos, o umbigo, o cabelo. Corre a casa toda em busca do que não deve, com um especial fascínio por frascos com vaporizadores. Pede água, faz asneiras que me deixam os pelos de ponta, traquinices em cada canto desta casa, que é a nossa. Sabe dizer o que faz o patinho, a Mofli e a vaquinha. Bate palminhas a ela própria quando faz alguma coisa bem. Puxa um livro e senta-se na sua cadeira, a desfolhá-lo com verdadeira atenção. Tem sempre um sorriso nos lábios, um sorriso contagioso com o olhar matreiro rasgado. E depois, aquelas mãos pequeninas, aninhadas junto a mim, fazem-me de novo perceber que ela é a minha bebé. Será sempre a minha bebé de olhos rasgados, pequenina, quase minúscula. 

E são esses momentos, em que lhe aspiro o odor do corpo pequeno como se de uma droga poderosa se tratasse, que me elevam a um êxtase de tão pedrada, que me fazem querer alcançar aquela extra mile e não me contentar com o que já tenho enquanto se espera que a vida, num volte face qualquer do destino, se lembre de mim.  Mesmo a uma segunda-feira, de olheiras fundas e com a cabeça a latejar.